At night it came and jumped into my  bed, stayed next me and said nothing. He was looking at my face or that's what I thought at that moment. Suddenly I could hear his  breathing. His  smell was sweet. When he touched me I could feel the  tenderness of his heart. I tried to open my eyes but they were heavy, I tried to talk but my tongue was so tied that I was speechless. I wanted to see him. It came to my mind that it was you. Yeah you came that night and stayed next to me, silence had to many words that I could not put them in order. You came and I asked myself ; What took you so much? You promised to come, you promised to call. I apologize for being so rude. I want you to talk to me clearly. I want you to be honest. Do you still love me? Do you still think of me everynight? Do you look upon the sky and talk to our shining start? I do. I love you more than ever, there hasnt been a day in which I dont think of you, and I go crazy when the  fog  covers our star. Now I am making no sense. But I know you came that night, I know you jumped into my bed and  watched me sleep. I wanna hold you, I wish you had stayed longer, till the twilight had announced a new day, but  you vanished so quickly. I didnt  have time to kiss you or hug you. I want to phone you but I know  you wont be there I wont to email you but I know there wont be any answer. Are you upset with me? Is this over? If so, let me know, maybe you came that night to say  farewell or  maybe you came that night to light up my hopes. I want to see through your glaze and smile deeply. I want you to surprise. I want you to call me like in the old days. I dont want part of your past. Please come again, any night, talk to me and I will listen carefully to the  music of  your voice. Come  please come!

this message is to the man who made laugh

who made me care for me and for other

who made me enjoy every sec

who showed me the world

who was there for me and I was for him

but above all, the one who showed me to undestard words beyond their semantical meaning

I love you

This  is  for you ! I keep the promise ! 

Si alguien te dijera "he leído a Shakespeare", instantáneamente se  vendría a tu mente frases como To be or not to be, o la historia de  Romeo y Julieta  (incluso puedas recordar sonetos completos de sus obras)  Sin embargo, si alguien te  preguntara  "¿ Has  leído a Edward de Vere?" Quizá dudarías un poco antes de contestar, cabe la posibilidad que ni tan siquiera sepas de quien te estoy  hablando. Como una  breve introducción, Edward de  Vere  ( 1550-1604 )al  igual que  "William Shakespeare" era un escritor  y poeta de la  época de la Reina Elizabeth (Elizabethan reign) -conocida como una de las más influenciadas  por el arte, ocupando el  teatro un alto grado-.

Ahora, ¿Por qué menciono a estos dos autores, que correlación tienen? Bien, desde hace muchos  años atrás, después de la muerte de  William Shakespeare, el oriundo de Stardford-upon-Avon, hijo de un fabricante de  guantes y reconocido mundialmente por sus obras de teatro, ha existido la constante duda sobre la  autoría de tales escritos. Sí, por extraño que esto pueda parecer, existen diversas pruebas que señalan a  Edward de Vere como el autor de dichas obras. En la actualidad, se apunta a este autor como el verdadero "Shakespeare". Pero durante todo este tiempo, se han encontrado más  candidatos como Ben Johnson, Marlowe, entre otros.

El estilo narrativo de Edward de Vere es muy similar al del escrito por el hombre de Standford, además de que se encuentran pruebas-tales como el nivel academico, la experiencia viajera y el acceso a la información de la época- que  marcan una gran brecha entre dichos autores.

Algunos  sitios  Web que puedes checar para corroborar dicha información son los siguientes:

 http://www.shakespeareidentity.co.uk/edward-de-vere.htm

http://www.deveresociety.co.uk/

http://absoluteshakespeare.com/trivia/authorship/authorship_de_vere.htm

http://www.shakespeare-oxford.com/

a window that sees to the world

I've commited myself to stop smoking, I've commited myself to  never fail a subject,  I've commited myself to carry out all my projects, I've commited myself to become  crazier  everyday and forget what had hurt me deep inside. Of course I haven't achieved all these commitments, I still smoke, yet I haven't  failed a subject I havent  learned as much as I wanted it for not failing in life. I try as much as  possible to fulfill my own expectations, sometimes I can achieve them, sometimes they remain in the Un-done shelf ! I am  becoming  crazier  everyday as a matter of fact, but when I talk about  crazyness I always adress to the lose of the self a propos of the comunal joy ! To be crazy is to understand the world in a different but  sharing way !

When I was child I always looked to the sky to find  answers, as I start growing up I start listening to people's opinion to find an answer, I've  realize that answers are always inside us, in our  heart but to be seen these ones  go up to the sky and  shine in front of our  eyes as little sparking stars .

Now, I need to  find a shortcut from problems, lazyness, careless people and behatred, I need to find a shortcut to tell myself how much people need other people to understand what their  hearts are  craving for, I need to find a shortcut  to tell people that war is not the  answer to the  problem, is a  problem with no answers. I do need to find a  better way to show them how much blood has been floating down to make salty rivers. Because I've found that regardless how many War History, War Museums, War's aside effect, etc, we have the less we understand, the less we care, i need to find a shortcut cause to go for the long way only make us blinder of our reality, i need to find it now, for the  sake of ourselves. We need to find a better way, definitely this is a must. I know that while I was writing people die in armed figths, while yu are reading people are dying at the hands of a few brainless people. Help me to find a shortcut, I know I've havent reached my personal goals, but I think to help globaly helps me personally !

thank you for making yourself a time to read this, If you find a  shortcut Let me knowm and let the  world know it !

Teresa!

Bendita cuidad parecias cuando yo era  pequeña y mi padre me trasportaba a cualquier lado, lo mas lejano y placentero era ir al centro. Desde que fui en primaria mis padres me levaban y traian, ritual que siguió hasta la secundaria. En la prepa, como toda chica adolescente, caminaba al  colegio con mis amigos,  y por la noche mi - en ese entonces chico- me pagaba el bus. Así que mi economía no se veía afectada para nada por el trasporte urbano. Fue cuando entré a la Universidad que supe lo que era tener la "morraya" suficiente para pagar el colectivo. Al principio, parecia posible  pagar 10 pesos, estoy hablando de como hace unos 4 años, por 4 viajes  ya que iba a la escuela dos veces al día, poco a poco ésos obligatorios 1o pesos se guardaban y desenbolsaban al momento de tomar el camión. Así transcurrió, creo que lo de los descuentos de estudiantes en los  camiones se dieron unos años después debido al aumento de pasaje, y en la revuelta salimos beneficiados los  escolares y adultos mayores, asi que  ahora se pagaría  3 pesos por corrida, muy bien ahora aumentaría a 12 pesos en mi caso.  Pero los demás pagarían 5 pesos. No sé si se nos hizo costrumbre pagar lo  respectivo o  ´qué paso pero nadie se quejo con la alternativa. Fue hace como una semana que sentimos se estaba abusando, toda la gente pagaría 6 pesos. Estudiantes con credencial vigente  (y  mucho ojo con eso, si llevabas  el uniforme de la escuela no cuenta si no traes un mugre resello) y personas de las tercera edad -con su respectiva credencial- pagarían 4 pesos. Y al parecer el aumento  a los algunos choferes pues te checan  la credencial como si trataran de ver un defecto, un error, y en el momento que les pagas parece que tu dinero no valieran, te miran retadores, y regresan el cambio como si te estuvieran dando limosna y no tu cambio. Resulta verdaderamente incómodo que a una mujer de 80 años que con trabajo se sube al camión no se le  cobre su pasaje  preferencial -por que no trae la credencial-  asi como la intolerancia de estos  "amos del volante" al ver que un estudiante uniformado no trae su resello, ahí sí, se alzan el pecho y dicen  -pague completo no trae resello-  SE necesita ser más  estúpido para ver que trae un uniforme, qué por mas bonito que  fuera no lo traerías como  tu  special out-fit .................................................................  

Corría solitaria, como sin pedirle permiso al tiempo de existir. Allá iba, su cadencia era suculenta  ni que decir del olor, al principio inodoro y poco a poco se descomponía, emulaba lo que se decía, las rosas despiden mas  aroma cuando están a punto de morir, sí, tal parecía que se  despedía del mundo, se desprendía de la carne, de los huesos,  de las  arterias que la habían tenido atada y circulando en un  vaivén. Que diría el  corazón cuando no la bebiera, o la mente,  sofocada por la  inexistencia de ésta. El oxigeno no tenía aire de nuevo y se hundía en la desesperación total. Si allá iba la sangre; sola, amarga, irresistiblemente necesaria, se había despedido de todo, se había abandonado poco a poco. Y todos los órganos se preguntaban ¿Cómo la sangre se podía ir, abandonarlos, salir por una puerta tan pequeña como la que provocaba el filo de una navaja? La sangre brotaba por el cuello, aunque éste se negaba insistentemente a dejarla salir, cedió...  la dejo libre, comprendiendo  la esclavitud, comprendiendo sobretodo el egoísmo de los demás en tratar de retenerla  ahí para siempre hasta que se secará por la edad.

La sangre salía del cuerpo de una modelo de 27 años, pero al final de cuentas ya no importaba su portadora, no importaba si la modelo había sido exitosa o no, por que ahora yacía tendida en aquella alfombra color marfil. La sangre lo sabía, ella no era color preferido de la decoración minimalista del condominio, y a decir verdad  el rojo no era un color  decorativo, ni clásico, mas  bien pasional, carnal y totalmente humano, el rojo había sido el color con el nos cubrimos antes de ser tapados por el manto de algodón, la sangre era vida, y en un momento irónico se había convertido en muerte, en un derrame de ilusiones, de esperanzas. 

Teresa 08'

Vinó a mi mente mientras caminaba por la calle encharcada, de pronto se me ocurrio pensar en él, no se cómo sentí su aliento junto al mío y al voltear logre vislumbrar en el reflejo de un aparador su silueta. él estaba ahí, lo sentía y aunque su imagen no era del todo palpable, creí ciegamente que si estiraba mi mano, él la agarraría y me llevaría todo el camino de la mano, como lo haciamos antes de que todo acabara.  En eso pensaba cuando de pronto me ví bañada por un carro blanco, había olvidado lo encharcado del pavimento, aún así mojada de toda esa agua sucia, me sentí calida, y súbitamente un vapor terrible  invadio mi cuerpo y secó mi ropa, o al menos esa era mi sensación, por que al caminar mis pies se mojaban dentro de mis tennis. No recuerdo cuantos metros caminé antes de llegar a mi trabajo, empapada, entré al baño y exprimí mis deportivos, en el acto, sentí tus manos, abrazándome, y tu mentón rozaba mi cuello sútilmente. Hiciste lo mismo que la penúltima vez que lo hicimos, me tomaste de la  espalda y con besos quedos la recorriste, sabías que no me negaría.  Entonces, no eras un recuerdo, te habias vuelto de carne y hueso, me estabas exitando fervientemente, me hacias tuya con cada suspiro, y la realidad, al menos la mía, ya estaba desplegada y dispuesta a servir a tu realidad mágica, a tu existencia inexistente, a tu esencia tan atípica. Ahí  estaba yo, dentro del baño de mi trabajo, teniendo preámbulos amorosos contigo, con ése ser que no había muerto, con él que el viento no se había llevado aquella mañana de enojos y fastidios. Aún no sé si quiera recordar tu cara sagrienta o tus manos frente al volante, lo que quiero recordar es lo que pasó en aquel baño antes de la última vez, lo que quiero recordar no es la sangre en tu rostro sino la que brotaba y se unía a mí  profundidad, no quiero recordar esas manos perdidas enfrente del volante, quiero que tus manos sean las que me lleven ,como siempre lo han hecho, a ser todos y a la vez uno mismo.

Encontré ayer por la noche mi viejo libro de "The catcher in the Rye" una lectura que debí de haber hecho un año atrás, sin embargo el libro permaneció en mi estante por poco más de lo debido. Tomé el ejemplar y primero, con cierto temor recorrí el primer capítulo, al darme cuenta de que estaba siendo absorbida por la  lectura no lo dejé hasta   muy entrada la noche. El registro que maneja Salinger en esta obra es, algunas  veces, confuso para los que no dominan el lenguaje inglés coloquial. Encontrarse con la palabra dough como un sinónimo de dinero, no resulta fácil de descifrar. La incanzable repetición de palabras  como  goodamn  o boy se pasan por alto en el momento de la lectura, pues se sabe que el narrador es un joven de no más de 16 años, incluso la falta de madurez, que admite él mismo, no es nada más que el espejo de la edad pueril  en el cual nos vimos. El rito de iniciación por el cual debe pasar este personaje se une y conforma la obra. Tres cuestiones son importantes resaltar en la obra de Salinger. La primera es que no importa la edad del lector, éste se sentira siempre atraído por la problemática que plantea Holden, puesto que todos hemos sido adolescentes, la segunda se sabe que se esta hablando de un rito de iniciación casi desde el momento que comienza la obra, pues en los primeros capitulos Holten nos comenta que ha sido expulsado de Pencey (no siendo ésta la primera escuela de la cual lo habían expulsado). El sabe que actúa de manera inmadura, casí todo el tiempo. Y la tercera es que el personaje se presenta como un ser tan común que se vuelve palpable desde el inicio de la obra, el personaje sale, teje y desahace la historia, la vuelve a inventar con su característico defecto, Holten representa lo que fuímos en nuestos lejanos ayeres!